Рецепт от Мастера Сердечных Дел
- Здравствуй, мастер Дел Сердечных!
Потолкуем не спеша?
О любви, о жизни вечной…
Где находится душа…
Как прожить на белом свете
Без печалей и тревог?
Доктор ласково ответил:
- Я лишь доктор, но не Бог!
Скольких спас, и сам не помню -
И сердечек, и сердец…
Но с чужой смириться болью
Врач не должен. Он – боец!
Чтоб из лап Седой Старухи,
В самый трудный, тёмный час,
Обработав спиртом руки,
Вырвать твой последний шанс!..
- И ещё, Сердечный Мастер, Читать далее →

Потолкуем не спеша?
О любви, о жизни вечной…
Где находится душа…
Как прожить на белом свете
Без печалей и тревог?
Доктор ласково ответил:
- Я лишь доктор, но не Бог!
Скольких спас, и сам не помню -
И сердечек, и сердец…
Но с чужой смириться болью
Врач не должен. Он – боец!
Чтоб из лап Седой Старухи,
В самый трудный, тёмный час,
Обработав спиртом руки,
Вырвать твой последний шанс!..
- И ещё, Сердечный Мастер, Читать далее →
Июль. Утро.
Какое счастье, слыша петуха,
Проснуться в ослепительном июле!
Чтоб свежий ветерок – большой нахал –
Верхом катался на тончайшем тюле.
Сквозь веки ощущать тепло луча,
Скользнувшего сквозь форточку воришкой,
И в паутине этих летних чар
Запутаться, и быть ленивым слишком,
Чтоб приоткрыть один хотя бы глаз
И потянуться, чувствуя истому,
И знать, что в этот ранний летний час,
Июль и время точно невесомы!
Что думать о серьёзном – нет причин Читать далее →

Проснуться в ослепительном июле!
Чтоб свежий ветерок – большой нахал –
Верхом катался на тончайшем тюле.
Сквозь веки ощущать тепло луча,
Скользнувшего сквозь форточку воришкой,
И в паутине этих летних чар
Запутаться, и быть ленивым слишком,
Чтоб приоткрыть один хотя бы глаз
И потянуться, чувствуя истому,
И знать, что в этот ранний летний час,
Июль и время точно невесомы!
Что думать о серьёзном – нет причин Читать далее →
Правда
Линии ладони
Всё, мой друг, бесценно!
Каждая минута,
Каждое мгновенье
Пасмурного утра.
В нашем мире тленном
Всё неповторимо,
Только то бесценно,
Что душой хранимо…
Всё бесследно канет,
Сгинет вдруг однажды,
Всё неважным станет
То, что было важно.
Гаснут даже звёзды,
Плачет даже небо,
Станет несерьёзным
То, что раньше грело.
То, что было ценно,
Силы нам давало,
Пропадёт бесследно,
Словно не бывало.
Каждая минутка,
Прожитая нами -
Словно бы зарубка, Читать далее →

Каждая минута,
Каждое мгновенье
Пасмурного утра.
В нашем мире тленном
Всё неповторимо,
Только то бесценно,
Что душой хранимо…
Всё бесследно канет,
Сгинет вдруг однажды,
Всё неважным станет
То, что было важно.
Гаснут даже звёзды,
Плачет даже небо,
Станет несерьёзным
То, что раньше грело.
То, что было ценно,
Силы нам давало,
Пропадёт бесследно,
Словно не бывало.
Каждая минутка,
Прожитая нами -
Словно бы зарубка, Читать далее →
Пение скрипки
Я знаю, там, в вышине,
Где плещутся звёзды, как рыбки,
В холодной немой тишине
Космос играет на скрипке.
Повсюду – чернильная хмарь,
А скрипка смеётся и плачет!
Но мне отчего-то не жаль
Того, что могло быть иначе…
Я слушаю музыку вновь,
И чувствую радость и робость!
Нас к свету приводить Любовь,
А к истине, видимо, Совесть.
Я слышу таинственный зов,
Но скрыта от глаз моих дверца…
Космос – преддверие снов,
Космос – предчувствие сердца. Читать далее →

Где плещутся звёзды, как рыбки,
В холодной немой тишине
Космос играет на скрипке.
Повсюду – чернильная хмарь,
А скрипка смеётся и плачет!
Но мне отчего-то не жаль
Того, что могло быть иначе…
Я слушаю музыку вновь,
И чувствую радость и робость!
Нас к свету приводить Любовь,
А к истине, видимо, Совесть.
Я слышу таинственный зов,
Но скрыта от глаз моих дверца…
Космос – преддверие снов,
Космос – предчувствие сердца. Читать далее →
Фото в конверте
Какими запомнимся мы нашим детям?
Каждой морщинкой и чёрточкой каждой,
Выцветшим взглядом на старом портрете,
Полуулыбкой – истлевшей, бумажной;
Кипой газет, перевязанных лентой,
Писем, впитавших за годы чернила,
Память последней дымит сигаретой,
Пеплом рассеется: не было-было…
Сколько б не петь – не напеться, бывало,
Сколько б не пить – никогда не напиться,
Жизни всегда было чуточку мало,
Чтобы всему долгожданному сбыться!
Чем-то запомнимся мы нашим детям? Читать далее →

Каждой морщинкой и чёрточкой каждой,
Выцветшим взглядом на старом портрете,
Полуулыбкой – истлевшей, бумажной;
Кипой газет, перевязанных лентой,
Писем, впитавших за годы чернила,
Память последней дымит сигаретой,
Пеплом рассеется: не было-было…
Сколько б не петь – не напеться, бывало,
Сколько б не пить – никогда не напиться,
Жизни всегда было чуточку мало,
Чтобы всему долгожданному сбыться!
Чем-то запомнимся мы нашим детям? Читать далее →
Исход
Месяц тонкорогий –
Ласковый телок,
За селом, над полем,
Отдохнуть прилёг.
Шелестят колосья
Недоспелой ржи,
Ночь печальной гостьей
Бродит вдоль межи.
Меж колосьев хлеба –
Васильков ручьи,
И разносит эхо
Хор цикад в ночи.
Звёзды – словно астры
Расцвели, зажглись…
Может, не напрасно
Прожил эту жизнь?
Был я или не был?
Словно всё во сне…
Душу отдал небу,
Прах верну земле…
Скажут: «Ради Бога,
Что же ты грустишь?»
Месяц круторогий Читать далее →

Ласковый телок,
За селом, над полем,
Отдохнуть прилёг.
Шелестят колосья
Недоспелой ржи,
Ночь печальной гостьей
Бродит вдоль межи.
Меж колосьев хлеба –
Васильков ручьи,
И разносит эхо
Хор цикад в ночи.
Звёзды – словно астры
Расцвели, зажглись…
Может, не напрасно
Прожил эту жизнь?
Был я или не был?
Словно всё во сне…
Душу отдал небу,
Прах верну земле…
Скажут: «Ради Бога,
Что же ты грустишь?»
Месяц круторогий Читать далее →
Варенье для генерала
Лида не любит малиновое варенье, на дух не переносит. Но из года в год варит его у себя на даче в Подмосковье. Аккуратно разливает по банкам, а на крышку приклеивает этикетку с датой изготовления – год 1955, 1958…
В 1958 году варенье получилось водянистым – слишком дождливым выдалось лето.
Лида не переносит малиновое варенье, а вот Юра его обожает!
Дачу Юра выбрал для неё такую, как она мечтала – недалеко от дома, всего двадцать минут на электричке. Читать далее →

В 1958 году варенье получилось водянистым – слишком дождливым выдалось лето.
Лида не переносит малиновое варенье, а вот Юра его обожает!
Дачу Юра выбрал для неё такую, как она мечтала – недалеко от дома, всего двадцать минут на электричке. Читать далее →
Ночь на Ивана Купала
Белый обмылок луны
Виден сквозь кружево тюли,
Призрачной тайны полны
Сны в сенокосном июле.
Сладок и чуток твой сон
Под голубым одеялом;
Слышишь кувшинок трезвон?
Завтра – Ивана Купала.
Ну же, скорее проснись,
Папортник светится ало!
Ночь – будто хищная рысь,
Время безумства настало.
В гриву шелковых волос
Гребень точёный вонзаю…
Вот и туман меж берёз
Серой змеёю вползает.
Там, где медвежьи следы,
Там, где соцветия рдяны,
В заводи чёрной воды Читать далее →

Виден сквозь кружево тюли,
Призрачной тайны полны
Сны в сенокосном июле.
Сладок и чуток твой сон
Под голубым одеялом;
Слышишь кувшинок трезвон?
Завтра – Ивана Купала.
Ну же, скорее проснись,
Папортник светится ало!
Ночь – будто хищная рысь,
Время безумства настало.
В гриву шелковых волос
Гребень точёный вонзаю…
Вот и туман меж берёз
Серой змеёю вползает.
Там, где медвежьи следы,
Там, где соцветия рдяны,
В заводи чёрной воды Читать далее →